Кто ещё, кроме дождя

Придёт ли кто ко мне, кроме дождя, 
в дом, унисонный с октябрём?
Френд на Фейсбуке, стуки дятла, 
раскачивающего болеро.
Ведь разлетелись с летом 
остальные оркестранты: 
уж, эти скрипки-примы и кларнеты!
Штрейкбрехером подкаркнет, эхом 
уборщица-ворона из подсобки.
Поскольку не придёт никто, 
оденусь в мягонькое, в то, что ближе к телу - 
в футболку (на все сто процентов хлопок)
с застиранным рисунком каравеллы -
привезена мне мамой из Болгарии 
(переходила я в девятый, что ли?). 
И "горько" прокричат не в праздничном угаре - 
внутри: ещё попробуй пережить тряпицу
на себе - не толще клячи 
пройденных под ней историй, 
коль солнце выпускает за границу 
родное золото лучей, венчает небыль 
с пылью, в пачки обряжая прибыль:
и пляшут, ножкой ножку бьют, как на земле, 
шеренги из пылинок-балерин 
в неведомое никуда, 
а солнце из-за мокрого куста
лишь зыркает вуайеристом.
Заглянет кто ещё, кроме дождинок и дождин, 
происходящих не от слова "ждать"?
Пылинки в пачках золотых, пробоинки в листах... -
пунктиры, ритмы.