Ревя мотором тачка пронеслась,
За ней вдогонку, как с цепи, другая,
Вся свора с перекрёстка сорвалась
И застонала раной тишина ночная.
В огнях проспект, но не Париж,
Родео- состязание ковбоев,
И каждый завистью язвительной кипит
И каждый мнит себя героем.
Конечно, город- не село,
Здесь гнев живёт под каждой крышей
И каждый слышит лишь себя, своё,
С утра до ночи без остатка выжат.
Здесь правит тризну капитал,
Всё крутится вокруг товарной биржей,
Смертельным конкурентом
Даже ближний стал ,
А голос разума все тише , тише , тише
Я вышел с лавки...
© Copyright: Доктор Гирин, 2020
Свидетельство о публикации №120101104890
Свидетельство о публикации №120101104890
Рецензии
