Кто-то когда-то сказал,
Что писатель должен быть нищим,
И лучше несчастным немного.
Дорога ползёт мимо мёртвых домов-
Их кровли в прорехах, и печки-сердечки
Разбиты. В корытах, забытых на чердаках,
Раньше были детишки, капуста и тряпки.
И кадки с грибами, и звуки скандалов-
Развалы семейных историй и сказок.
И разом от разу: терпи, не ищи ни жилетки, ни храма, ни мира.
Застыло безбрежное небо,
Расшитое бисером галок.
Устало ушли сообщения в спамы.
Не лучше
© Copyright: Любовь Чиктаева, 2020
Свидетельство о публикации №120101104031
Свидетельство о публикации №120101104031
Рецензии