Ещё раз в семь утра мемуары

Суббота.


Сегодня суббота второго октября. Потухающие угольки заходящего солнца едва доходят до бумаги, хотя я за столом, а стол возле окна. Из открытого "наверх" окна ежеминутно доносится отвратительный шум с главной дороги Кольцово, каким-то волшебным образом сливающийся с приятной мелодией плавной струи воздуха в новую симфонию Бетховена. Угол между солнцем и землёй всё уменьшается и уменьшается, и теперь свет практически не доходит до тетради, а лишь карманным фонариком освещает, пробивающееся сквозь пока не опавшую листву, небо. Самого светила уже не видно, и ещё немного - оно скроется. День закончится. А вместе с ним, уже мысленно вычеркнутая из календаря, рабочая неделя. Дописывая прошлое предложение, я встаю с места и, провожая глазами стайку мелких птичек, иду на кухню. Наливать себе чай.

Кружка-шкаф-чайный
Проделав вышенаписанные манипуляции, я возвращаюсь к себе в комнату и опять откидываюсь на свой добрый стул, продолжая творить. Смотрю на часы - без пяти семь. "Чуть больше пять часов и день закончится" - с грустью замечаю я. "Жаль, что в сутках всего двадцать четыре часа."

Примерно в то же время, как я это подумал, чай закипел. Я неторопливо пошёл на кухню и, неся чай в комнату, подумывал насчёт этого произведения. Дело пойдёт быстрее. Ну, конечно, само собой разумеется, быстрее. Полагал, что быстрее. Но оказалось...

Темнеет. Я допиваю чай, дописываю эту строчку и продолжаю размышлять, отметая одну идею за другой, одну фразу за третьей. За этими размышлениями я сидел довольно долго, и выяснилось, что чай нисколько не стимулирует нервную систему. Да, в атмосферу, которую я создаю в рассказе, погружает, а дальше всё. Наши полномочия на этом закончились. А, что раньше помогало, можно списать на случайность. В принципе, как всегда.
На часах - пол-восьмого, на улице - деспотичность ветра, ветра, который, казалось совсем недавно совершенно безобидно дул в сторонке, сливаясь с звуками главной дороги Кольцово.  А сейчас он занимается вандализмом (срывает листву с деревьев) и наносит телесные повреждения лёгкой тяжести вкупе с вымогательством (вымогает одевание тёплых вещей, если их нет - продувает).
Изменения происходят с каждым часом, с каждой минутой, с каждой секундой, миллисекундой, наносекундой, йоктосекундой, и происходят кардинально. И не в лучшую сторону. Становится холоднее, ветер дует сильнее, и похоже, что всё прекрасное, чудесное, великолепное и просто хорошее переходит в следующий день. А может и нет.
Тени деревьев искажаются, приобретая поистине жуткие очертания и только электрический свет ряда фонарей растворяет всю жуть также, как и соляная кислота осадок.
А в восемь с хвостиком приходит моя семья с лепечущим девятимесячным братиком во главе. Поэтому следующие несколько часов, вплоть до пол-одиннадцатого проходят в бесконечных заботах о Сашеньке, сжимая их до одного мгновения.
Ложась в одиннадцать, можно вполне выспаться.
Кидаю телефон на амортизирующее покрывало, неспешно переворачивают на бок и погружаюсь в сон.
Первый раз за неделю без будильника. Первый раз за неделю без ожидания звонка будильника, исправно выполняющего своё предназначение. Первый раз за неделю просто спокойно сплю.
Наконец-то.

Воскресенье.

Обычно, просыпаясь в полдевятого, тогда, когда у меня во всякий иной день начинаются уроки, я по привычке засовываю руку под подушку, и не найдя телефона-мучителя, я резко встаю.
Умываюсь, силовая зарядка, завтрак - всё как у всех.
Пять предметов, которые я выполняю за четыре часа - геометрия, физика, биология, информатика и история. А потом время молниеносно испаряется.
Оставшиеся девять-десять часов пролетают как пятьсот сорок-шестьсот минут, или, опуская чертовски путаную конструкцию, незаметно. Сродни "пшику" раскаленного масла на сковороде. Вот была куча времени - а вот её и нет.
И в заключение, я, лёжа в кровати воскресеньем третьего октября, я в очередной раз мечтаю, чтобы следующие шесть дней (сто сорок четыре часа) пронеслись в небытие также, как и крохотный выходной. Но обычно это не случается. А жаль.
Завожу будильник и пытаюсь заснуть, не думая о будущем. Обычно это не получается. А жаль...
...Семь утра. Громкая музыка будильника - отключил. Встаю и с ужасом открываю глаза. Это повторится же опять. И опять. И снова. И ещё, и ещё, и ещё, и до пенсии.
Просыпаюсь по-настоящему. Вздыхаю с облегчением, это оказался сон. Но сон правдивый.
Всё циклично...

Поддержите меня рецензией. Чем больше поддержки, чем чаще будут выходить произведения. Спасибо за прочтение!