Я бухал восемь дней поневоле
И я слышал людей голоса
Они ранили нервы до боли
И выкалывали глаза
По утрам я их слышал из окон,
Проникая от пят до плечей,
Они рвали душевный кокон,
Становясь всё громчей и громчей
За стеной голоса бубнили
Где-то между чужих квартир
Они горьким меня кормили
Заставляя идти в сортир
Я встречал в темноте пустое
И искал как бы в нём ответ
Будто мясо иль кровь почуя
Видел в зеркало свой силуэт
Это я,
Это тень от шкафа,
Это дверь, но она не та,
Это кадры о смерти Каддафи,
Это утренняя немота.
Немота
© Copyright: Помазов Шаня, 2020
Свидетельство о публикации №120101008559
Свидетельство о публикации №120101008559
Рецензии