О моде на деньги

Где рисуют деньги на мёртвом теле
Правды, что давно молчит,
Тараканом лезут в любые щели,
Совестью обтянут щит.

Поведений глупых лихи модели,
Слиткоедцы на руках,
Будто всё умом, но на самом деле,
Их наркотик твой же страх.

Умирают люди в краю далёком,
Нас коснётся то едва,
Оправданье ищут в коротком сроке,
Что короток в головах.

Кто имеет пару одну лишь джинсов,
Сам не знает, что для тех,
Кто рождён к жатве после суперсвинства,
Он герой ушедших вех.

В геометрий стиле бегут прогрессы,
Разделяя тот кусок,
Что с особым чувством кидает пресса
На рулетки свой лоток.

Сколько поколений ещё осилят
Ропот снизу, гул верхов,
Если и не дети, то внуки-вилы
Их оденут в красный шов.

И пойдёт по кругу знакома песня,
Передел того, что нам
Пользы не даёт, хоть ты трижды тресни,
Мне не веришь, верь векам.

Правдою сочится до рвоты фраза,
После нас да хоть потоп,
Глаза чистоты не видать алмазам,
Наблюдать военных троп.

Посмотри вокруг, отличись немного,
Всех роднит блаженна цель,
Заработать больше чем на дорогу,
Тараканы лезут в щель.

И подумай сам, что тебе полезно,
Ты ведь хаять их привык,
Так зачем стучишься в подвал болезных,
Человек ты или пшик?

Помни, что амбиций крута дорога,
Не позволь себе служить
Тем рисункам, что рождены без бога,
Чтоб тебя поработить.