Рукав лукав. Всегда намокнет с краю.
Когда я что-то мелкое стираю.
Закатываю с толком, рукава
Спускаются, замешкаюсь едва.
Поэт воспел девицу тонкорукую.
Я прочитала этот стих со скукою.
И что мне тонкий стан и тонкость рук!
Гимнастка, с брусьев я срываюсь вдруг.
Меня выносит в средину зала.
"Вот это трюк!" - мне тишина сказала.
На ноги, помню, приземлилась я.
Такой полёт - особая статья!
И как судьба Онегина хранила,
Так и моя меня не уронила.
Не повредив ни шеи, ни хребта.
Все на трибунах замерли уста!
Не повезло мне, тонкорукой деве.
Спорт позади. И тренер в тихом гневе.
Я до полёта первой шла по баллам.
О, как же я в глазах его упала!
Прости меня, мой тренер, мастер спорта.
Я не была достаточно упёртой.
И лишь один поэт твердил о силе,
которую в моём увидел стиле.
9.10.2020
Мой стиль
© Copyright: Елена Фоминична Лаврентьева, 2020
Свидетельство о публикации №120100905097
Свидетельство о публикации №120100905097
Рецензии