Рябины нет, но красных гроздьев, много
Сезон Осенний Бог не отменял,
И если опоздала не на долго,
То значит, Ангел Летний, задержал...
А ночь длиннее, в тёмной части суток,
Серёжки клюквы тянутся к земле,
И в оперении улетевших на юг уток,
Вино заката расплескалась на спине...
Уже туман всё тяжелей к рассвету,
И зеркало реки
в морщинках мелких волн,
И берега нахохлились при этом,
И ветер, от нагрузки, вытер пот...
... С горячим чаем потеплело в горле,
Простуда отказалась наступать...
И шепчет Муза:
« написал бы, что ли»...
Я подчиняюсь!
И пишу!
Опять...
Рябины нет...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2020
Свидетельство о публикации №120100903691
Свидетельство о публикации №120100903691
Рецензии