Предчувствие узора

Сплети меня в клубок сомнений...
Я - нить! Негодная, но нить
непроизвольных впечатлений
от шансов вяло, но дожить

до Т-образных перекрёстков
не мной написанной судьбы,
в которой жесткое - не жестко,
а за улыбкой - звук пальбы

по мне, что встал давно у стенки
и смотрит в лица палачей,
творящих личные нетленки
за тёмным пологом ночей.

И сорок лет, как сорок меток,
уже не смогут ничего
пересказать пустому лету
о том, как вёсен существо

стирало мнения и строки
с лица, застывшего навек
на глади прошлого. Жестокий
во мне не Б-г, а человек!

И это он меня толкает
на дно распластанных времён
уже постигнутого рая,
где Он - не я, а я - не Он.

Вкусить пророчеств? Это просто,
как выпить яда при толпе,
распространяющей коросту
средь тех, кто времени слепей,

и ненавидит стоны моды,
не обладающей чутьём
на неудачные народы,
которых завтра - забытьё.

И пусть легко здесь было редко,
и разум, трудностям не рад,
себя расталкивал по клеткам,
что были ровно в аккурат

уже расставлены вдоль тропок
его блужданий, сердца крик
будил в хозяине холопа,
что мысль хозяина постиг,

и нынче просится на волю.
Вот только воля - плутовство
обмена выделенной роли
на нечто с резвым естеством

и большей склонностью к успеху.
Давай!.. Давай!.. Ещё!.. Ещё!..
За мимолётные огрехи
ты мимолётно же прощен,

а я... А я несу по-новой
свой жизнью вытесанный крест,
надеясь стать тем самым словом
из неземных, по сути, мест,

которым выспавшийся Гений,
начав всё заново творить,
сплетет меня в клубок сомнений.
Я - нить! Негодная, но нить...