трофей

– Пей-пой-плавься-играй навылет:
смерть – не козырь, душа – не фарт.

На лопатках набиты крылья
/им зажить бы... да всё – никак/.
Солнце гаснет «бычком» прижатым
к пояснице – там, где изгиб...

– Больше рома и свежей мяты
и – не нужно совсем воды.
Больше страсти в летальном взгляде...
Не смеши меня хриплым: «Жги!»
Между адом и... снова – адом...
затесалась случайно жизнь,
словно Шут из другой колоды...

Карты – на пол. Спиной – на стол.

– Я, diablillo, в твои-то годы
был беспечен, смешлив и зол...
брал – безжалостно... пил – по капле –
до последней... не хоронил –
самых близких /не то что – дальних/...
наигрался... не долюбил.

Плеть предчувствием дразнит кожу...
вскрылись трещинки на губах
от улыбки... и осторожно
сталь ласкает горячий пах –
то ли холодом, то ли страхом.

– Падший – вот и гори огнём.
К сердцу – сердцем. А к праху – прахом.
Вечность?.. Как-то переживём.


Стреляли...
"Сезон охоты"
Басти Родригез-Иньюригарро

http://stihi.ru/2020/10/07/8548