Играет под деревом старый басист,
Его пальцы не гнутся на кнопках.
Он постыл и потерян, уставился вниз,
От него несёт алкоголем.
На штанинах следы тяжёлых ночей:
Кровь, потёртости, грязь - везде пятна.
Ему в уши здорово дует метель,
На проплешине нет даже шапки.
Он играет отвратно, теряет мотив,
Снова ищет мелодию пальцем.
Его губы синеют, его колотИт,
Он выдыхает туманы.
Он заработал тринадцать рублей,
Помноженных ровно на сотку.
Он идёт в магазин греться, смердеть,
Покупать дешёвую водку.
Б
© Copyright: Виктория Мидч, 2020
Свидетельство о публикации №120100806566
Свидетельство о публикации №120100806566
Рецензии