Боль - это тлеющий под лёгкими уголёк,
Я привыкла его всегда облекать в слова.
Боль - это бьющийся в стекло мотылёк,
Который уже и дышит похоже едва-едва.
Боль это то, с чем ты привыкаешь жить:
Как сосед алкоголик, как Питер с его дождями.
Боль - это когда в мыслях лишь серая зыбь,
Что щекочет глаза, торопясь пролиться слезами.
08. 10. 20
© Copyright: Лена Пчёлка, 2020
Свидетельство о публикации №120100802808
Свидетельство о публикации №120100802808
Рецензии