Они ещё бывают во плоти...
Выплескивая нрав кипучий,
Кто видит мнимым их, кто сущим,
Но молит страждущий спасти
И вывести его - заблудший
И тянет руку к небесам,
И крест накладывает исто,
В знамении увидев искру
Надежды, веря в чудеса
По жизни бывши эгоистом.
Как будто вклад их невесом, -
Качает физика процессы:
Прозаик сочиняет пьесы,
Кэп шхуну двигает сквозь шторм,
А церковь совершает мессы...
Цветёт клубничная заря,
Сок сладкий разливая наземь…
С чего, пером шурша в экстазе,
Поэт разбуженный с утра
Прозрел вдруг в гениальной фразе?
Посланник жаворонком спел,
Коснулся колоском ресницы…
И млеет от стиха страница,
И автор, чуя свой удел,
Успел уже в зарю влюбиться.
А лист с любовью на челе
Укажет путь, облегчит муку,
Скользя средь сущих всех по кругу
И мнимых в Небе, на Земле,
Падёт в протянутую руку.
Посланник
© Copyright: Виктор Майоров, 2020
Свидетельство о публикации №120100802633
Свидетельство о публикации №120100802633
Рецензии