Все стихи написаны давно...

Все стихи написаны давно…
Самому себе признАюсь в этом…
Но стучится осень мне в окно,
как когда-то к Пушкину, поэту.

Грустный танец листьев золотых,
действие воспетое в анналах,
растревожил мой ленивый стих,
что урчит, как кот под одеялом.

Вылезай, бездельник, не проспи
межсезонья ясные денёчки.
Глазки лапой бархатной протри,
глянь вокруг: всё буковки, да строчки!

Осень, проявляя благодать,
вдохновеньем ищущих одАрит!
Главное момент не прозевать,
потерявшись в будничном угаре.

Осень выше лета и мудрей:
вдумчивей и мягче светит солнце,
белый скрип таинственных дверей
тут и там чуть слышно раздаётся.

Признак неминуемой зимы
оттеняет послевкусье лета.
Осень поднимается в зенит –
холодок в груди отметил это…

Выпито всё белое вино –
смены фаз печальное явленье…
В утешенье осенью дано
на стаканчик виски позволенье.

И опять судьбой доволен я!
Нежность и тепло гуляют в теле,
проявляя краски бытия,
еле различимые доселе.

Выйду в сад… позвольте… что за вид?
О таком науке неизвестно:
стих, как кот на лавочке лежит…
весь такой… и вовремя и к месту –

совершенный лени образец…
Мне милы его повадки эти.
Ну, привет! Явился наконец!
Будем вместе вспоминать о лете.