Перспектива

Я, кажется, слепну... Мой мир всё тусклей и размытей.
Сливаются буквы, вот только уже не в слова,
а в тёмные знаки, что жаждут подлейших соитий
с себе же подобными. Я даже думал сперва,

что это какая-то новая умная гамма
непринятых смыслов, венчающих мой нарратив
почти идеальным по сути подобием храма,
куда допускают, лишь тех, кто, уже отпустив

беспечную душу в полёт над чужими краями,
не станет хвататься за шанс на грядущий доход,
но нет! Я припомнил, чтоб был в этом солнечном храме,
и там у меня попросили лишь пару невзгод

для ровного счёта, что здесь, в поднебесье, ведётся,
коль сам не умею свои экивоки сложить.
А знаки - не то. В них лишь бледный декабрь остаётся
таким же невзрачным, но вечным желанием жить.

В руке пустота, окаймленная странной минутой
звенящих молчаний над тем, что ещё напишу
до темени полной, добавленной мною в цикуту,
которую пью так обычно, как-будто дышу.

И люди вокруг превращаются в длинные тени,
что снова и снова ложатся под мой карандаш,
ваяющий вечность из смальты дешевых мгновений
пока не пропал слепотой убиенный кураж.

Но я постараюсь. Мне хватит прижизненной прыти,
чтоб жизнь дописать в опечаленных мной головах.
Я, кажется, слепну... Мой мир всё тусклей и размытей.
Сливаются буквы, вот только уже не в слова...