в саду облетевшем

в саду облетевшем, грустит моя осень,
по сумрачным стеклам дождем наследив,
ночь тихо меня за тобой произносит,
как-будто не веря, что я еще жив,
туман, безоглядно, цветы одиночит...
не я ли ветра золотые сложил
в бессонные эти
ненастные ночи,
где сон о душе жизнь мою сворожил
в любовь, в тишину о непрожитом свете,
в молчание строк,
распустившихся в мае,
где небо до слез, и земля из-под ног,
не я ли брожу, да по самому краю
пространства, впитавшего времени рок.

чернеют узоры оконной печали,
в ветвях непроглядный колышется мрак,
в тоске незабудковой умер не я ли,
цветов обреченность приняв за пустяк...

не я,
другой, проливной обманувшийся грезой,
прошел лепестковой иллюзии вдоль
к срисованным смыслам с тоски бытия,
не верь в мои слезы,
я просто, нечаянно, выдумал боль.

какая, заросшая смыслами, роль
в зашторенных напрочь
уютных альковах,
свеча - подоконник- чернила - перо,
и музыка на ночь
под грустное слово,
и утром перон...

зачем
мне это тобой лишь
так неописуемо верно и нужно,
я завтра не-ласковым стану дождем,
и ты, обнимая туман, не запомнишь
молчанье о том,
что понять невозможно,
и снова московская спишется осень
с цветов одиночеством, с временем вспять...
ночь дольше, чем день, что на год весокосен
в бокале окна - не уснуть, не допить.

далекой дорогой
свет мокнет, в мою тишину посвещен,
закончится дождь, и зима будет долгой
в ненастном нигде между строк ни о чем,
я дам им огня, согревая твой вечер,
и снова тобой в одинокие сны
слелею печаль, кто узнает мой почерк -
ты...
и снова, вдыхая тоску по весне,
душа растворится в затерянном где-то,
и утро увядших цветов на окне
поделится с ней одиночеством света -

прости,
мне казалось, что он неделим,
его лепестки опадали мне в сердце,
и время любить в грустный веяло стих
и нежилось каплями строк по ресницам
с ним.

листаю тобой эту жизнь, эту повесть,
смотрюсь в эту бездну с туманных вершин,
и благословляю земную юдоль,
и, словно осенней листвы невесомость,
в заплаканном небе души
пишу  журавлиную даль.

капли сердца в ладонь - лепестков неизбежность,
свет зари о крыла с одиноких глушизн,
осень выплачет их, и любовь будет, нежно,
тишиной по устам вспоминать нашу жизнь.


= 2020 =