Сотканный из пепельного ветра,
Из родства отдавших богу душ,
Нарисован на салфетке,
Солнце, тушь.
Отражённый от Фонтанки,
Равный всем замыленным углам,
Падает в объятья ванной
К вечерам.
В гости к нему люди не заходят,
Он бежит от брошенных обид.
Говорить не любит вроде,
Он молчит.
Слышит только голос
Яркий, звонкий:
"Папа, здесь я во, я здесь, я во!"
И рождается ребенком
Утром
В ничего.
Октябрь 2020
***
© Copyright: Саша Гуров, 2020
Свидетельство о публикации №120100708828
Свидетельство о публикации №120100708828
Рецензии