Перебирает дуб, оставшейся листвой,
В задумчивой воде последние монеты.
Ему их на прощанье высыпало лето,
Чтоб честно заплатить за временный постой.
Изломанность ветвей немой рождает стон,
О невозможности стать сказкой лукоморья.
И бронзовеют безысходностью раздолья,
Бросая ввысь печальный и прозрачный звон...
Перебирает дуб...
© Copyright: Вячеслав Ботук, 2020
Свидетельство о публикации №120100706543
Свидетельство о публикации №120100706543
Рецензии