Летят мгновения весенне-летних дней
в осенне-зимнюю чреду ненастных пор.
Сейчас, наверное, начну я разговор
о жизни, так как и поскольку вижу в ней
предмет особых интересов для того,
кто, в ней живя, не представляет ничего
собой - во-первых, во-вторых - речь обо мне,
как догадался ты, пойдёт.
Есть в каждом дне
и «нет» хорошего, и «да» плохого, есть
и полоса слепых нейтральностей.
Не счесть
дневных ночей в суровой бытности моей,
не счесть и дней ночных меж хладных декабрей
и леденящих январей.
Жизнь такова:
что днём - цветы, то к ночи - жухлая трава.
Я стать травой готовлюсь.
Смерть всегда права:
что, как не смерть, всему в итоге голова?
А жизнь как тело, что собою представляет?
Обманность плоти, что спешит уйти в ничто,
и в нём остаться в виде видимой души?
Жизнь как тело, что собою представляет?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2020
Свидетельство о публикации №120100706256
Свидетельство о публикации №120100706256
Рецензии
