Жёлтые сливы упали в землю.
С пальцев птица сорвалась по инерции.
В пасть трости дую – внемлю
частотный пульс большой терции
Птица, брошенная между огней,
села нА руку интервалом кварты.
Туз бубновый выпал к ней -
Ней, не играй в карты!
На себя взгляд – словно выстрел в тире:
на лицо упала мадам осень.
Семь десятков. За плюсом – четыре.
Мне четырежды семь = двадцать восемь
было. Когда-то. Быльём поросло.
Теплится где-то что-то убого.
Бес – ребро. Оно не весло.
Что ещё попросить у Бога?
Плачет листьями клён на ветру.
Вороньё чеканит шаг дружно.
Всё, что ранено здесь, сотру.
Быть нельзя! Да и не нужно…
Не нужно
© Copyright: Владимир Клоков, 2020
Свидетельство о публикации №120100705495
Свидетельство о публикации №120100705495
Рецензии