На 220 лет со дня Рождения Евгения Баратынского

Италия! Мечта поэта!
Вот здесь когда-то почил предок мой.
Тот. Что писал стихи не для куплета.
А просто восторгался красотой.

Ведь был известным, признанным поэтом.
И с Пушкиным вступал в литературный бой.
Хоть и дружил с ним в юности незрелой.
И другом был... Пожалуйста. Не спорь.

На год всего лишь Пушкина моложе.
И на семь лет его он пережил.
Неведомы нам те былые годы,
Когда так незабвенно он творил.

Как знать? Вдруг? И роман известный
Не просто так "Евгением" назвал
АС той поры и гений рукотворный.
К кому не зарастет народная тропа.

Ведь после той трагической дуэли
Мой предок дописать уже не смог.
Ту "Осень", что в мечтах лелеял.
Потерю друга превозмочь не смог...

Потом сошел с тези той рифмоплетной.
Осел в деревне. Перестроил дом.
Но как понять, что было так далёко?
Уехал в путешествие с семьёй.

Забрав с собой трех сыновей всего лишь
Из девяти, что муза родила.
Сперва Германию решил освоить...
Потом! Как развернется уж душа.

Берлин, Потсдам и Ляйпциг, Майнц и Франкфурт.
А также несравненный Кёльн!
Все это видел он когда-то.
В том сорок третьем. В том былом.

Но все ж тогда рвалась душа поэта во Францию.
Там, где гламур и лоск.
Где лучше сочинять свои куплеты.
Вот только почему-то не сбылось...

Кафе бульварное, где ароматный кофе.
Всегда нарядная та дама, что напротив.
С утра шампанское, бурлящее в бокале.
А после круассан. И никакой печали.

За ужином сидят они семейкой дружной.
Бордо французское в бокалы льется струйкой.
Жена, три сына. И все вместе. Рядом.
"Мерси, гарсон".Здесь унывать не надо.

А все ж печалится ему ведь почему-то?
Жена больная? Ну так что же? Мука!
От всех душевных ран. О Боже.
Такое путешествие  избавит. И поможет.

И вот гарсон красивый. Статью бравый.
Стоит седой. И льет вино в бокалы.
А ведь тогда... Под знаменем Наполеона.
В штыки ходил солдатом. Против русского народа.

Но! Как приятно было сознавать тогда в Париже.
Что он прислуживает Русским! Не в мундире...
Тогда же посетил реку Луару. И Фонтенбло. Прекрасные сады Версаля.
Прожил полгода в Франции всего лишь.Но испытал французский шик. И что же?

Через Марсель в Неаполь плыл по морю. Зачем?
Чтоб смерть свою найти. Недалеко от моря.
Отправившись в такое путешествие не знал он, что последнее оно.
По воле рока много мест увидел.А умереть в Отчизне было не дано!

И как понять мне то его наследие,
Которое оставил предок мой?
Ведь уж давно как он находится в забвении.
Но ... мысленно я с ним! В былом!

17.07.2020.