Иногда, лет в сорок, понимаешь...

Иногда, лет в сорок, понимаешь,
Что прожил ты жизнь свою не с тем.
Что не там рассветы ты встречаешь.
Если страсти нет, то всё зачем?

Хочется, чтоб был мужчина-мачо.
Чтобы кофе поутру в постель.
Чтоб горело, жгло - а как иначе?
И чтоб глупых не было проблем.

Хочется ловить лучи заката,
Брать от жизни всё, по полной жить.
Кажется, ну чем я виновата?
Просто я хочу счастливой быть.

Муж совсем не тот. С ним стало скучно.
Он давно не будоражит кровь.
Дети выросли. И, вроде бы, не нужно
Глупое понятие - Любовь.

И, ныряя в омут с головою,
Выжигаешь жизнь свою до тла.
Там, где все увлечены собою,
Быть не может нежного тепла.

Ты теперь любовница - и только.
Зарыдает без любви душа.
И поймёшь тогда уже, насколько
Жизнь была недавно хороша.

Главное, когда с тобою рядом
Близкий тебе духом человек.
С кем однажды встретившися взглядом,
Ты решила, что он твой навек.

С кем вы всё прошли и пережили.
Кто жалеть умеет и прощать.
Если вы любовь свою убили,
Как же дальше старость доживать?