Его скрипка...

Он скрипку свою долго в руки не брал,
Не было в этом нужды.
Но, по скрипке своей, он тосковал,
Она создавала его мечты.

Тексты он своею душой писал,
Сердце кричало от фальши и лжи.
Он о любви своей тосковал,
Ему, ласка и нежность были, нужны.

Его предавали, он предавал,
С болью вытаскивал, из сердца, ножи.
О взаимной любви, он тосковал и мечтал,
Его разум холодный, лестью, кружил.

На эмоции, часто он распылялся,
В мечтах и иллюзиях жил.
На любовь, с надеждой, давно распрощался,
Семьёй, лишь, своей дорожил.

Постепенно, от дружбы, он отказался,
Замкнулся в свой маленький мир.
Не преступным, для всех, он казался,
Тишину и покой он любил.

Снова, к скрипке своей, привязался,
Ей, он душу свою излагал.
Когда, к струнам, смычком, он касался,
Своё сердце, он, ей, отдавал.

Скрипка то пела, а то, стонала,
Выдавая эмоций шквал.
Она, с ним, о любви тосковала,
Отвергая которую, он потерял.