Лето про*бано, просрано, прожито кое-как,
Август догнал и накрыл тебя, как похмелье.
Это не жизнь, это просто дешёвый кабак,
Мы разбежались, озлобились, постарели…
Всё выгорает вокруг, всё готовиться умереть,
Жёлтые листья лежат вперемешку с бычками.
Вот и морщинки у глаз – как рыбацкая сеть,
Слёзы в подушку – как в глупом телесериале.
Кажется, будто это нескоро ещё не отболит,
Так и продлится всю осень, а после – зиму.
Каждый из нас теперь ходит, как инвалид,
Каждый из нас – похож на бродячую псину.
Лето про*бано, солнце сливается с вискарём,
Бармен устало глядит на тебя и немытую стойку,
Мы потеряли любовь, мы её уже не найдём.
Рваные фотки гниют на ближайшей помойке…
я продолжаю себя убивать
© Copyright: Полина Шибеева, 2020
Свидетельство о публикации №120100704618
Свидетельство о публикации №120100704618
Рецензии
