Ушла...
Шмыгнула в двери даже не простилась,
Не помню точно, было утро или вечер заходил
Она совсем недолго погостила
Я может чем обидел? Не спросил.
Она витала в воздухе: то пела, то смеялась
Плела из слов невидимых такие кружева,
Но только дыма сигаретного боялась
За сей порок ни хая, ни кляня.
Она будила ночью, лезла прямо в душу
Я тихо чертыхаясь, успевал писать,
О чем то самом главном, о том лишь подушке
Одной подушке сонной не стыдно было знать.
В те дни я пил запойно, густой горячий кофе
Она творила истово и не щадя чернил
Моей рукой покорною все выводила строфы
Я для себя титаном был , себя поэтом мнил...
И вострогался искренне, своим талантом гения
Я мял листы бумажные, швыряя ей в лицо
В те ночи сумасшедшие, я не придал значения
Тому что в общей сложности, я без нее никто!
Муза
© Copyright: Марина Бохан, 2020
Свидетельство о публикации №120100704045
Свидетельство о публикации №120100704045
Рецензии