На холсте пишет кистью небесный художник

На холсте пишет кистью небесный художник,
Эти краски ему лунный свет подавал,
Оторваться не мог, словно старый заложник,
На своё вдохновение лишь уповал.

Он увидел тот лист, что в сиянии белом,
Был как чистый, пушистый, сияющий снег,
И взмахнул своей кистью, движением смелым,
И поднялся буран, словно дикий набег.

Его кисть наверху Солнца луч выводила,
И растаял весь снег, что летал на ветру,
И цветами весна ту картину накрыла,
Убирая со снегом печаль и хандру.

Позабыл наш художник, на небе витая,
О великой жаре, что лучами скользит.
И движением кисти, как будто играя,
Он великое лето картине дарит.

Пересохли ручьи от ужасного зноя,
И художник рисует мазками дожди,
Закрывает он небо, всегда голубое,
Устилая листвою печали пути.

И смывает все краски дождя колоннада,
За собой оставляя пустые поля,
И стараться художнику дальше не надо -
Снова белой становится наша Земля.