Ганское утро украинского вечера

Что-то лупит по крыше. То ли дождь, то ли скука,
то ли странное завтра, что за странным вчера.
Рядом тень сожалений на букетике лука,
приготовленном ночи, беспокойной с утра.

Сняты белые крылья. Стал искусственным голос.
Что-то странное просит никогда не забыть,
как вселенную снега разрезал острый полоз
обещавшего к лету обязательно быть.

Разъезжаются ноги на лазоревой плитке,
что постелена кем-то ради вздохов чужих,
и огромные духи охраняют калитки,
по-пацански вращая между пальцев ножи.

Ощущения плоски. Ощущения вялы.
В них уже растворились роковые мечты
о возможностях снова обнаружить начало
без пригорка, где кто-то понаставил кресты.

Полусонные ритмы извлекают из тела
осторожную душу, не хотевшую вновь
по асфальтовым тропам прослоняться без дела,
принимая улыбку за святую любовь.

И, почти что решившись на исходную муку,
обнажённое сердце полоскает ветра.
Что-то лупит по крыше. То ли дождь, то ли скука,
то ли странное завтра, что за странным вчера...