Медленно минуты пробегут
Быстрых дней до финиша недели.
Будет ли ещё тепла уют
В посвистах простуженной свирели?
Где ступив однажды за порог
Путь обратный, сказочно забытый
И двора под снегом уголок,
И негромки вечности обиды...
Бесконечна тайнописью даль,
Горизонтов тайное укрытие
И тонов свинцовых пастораль,
И ветров мелодии в избытке
Мечутся поверх седых голов,
Кларотурно осени сопрано...
То ль с похмелья, то ли снова пьяно,
Разрушает грустную юдоль...
07.10.20.
Будет ли?
© Copyright: Дрюнь Куул, 2020
Свидетельство о публикации №120100702062
Свидетельство о публикации №120100702062
Рецензии