Мой старый двор, как захворавший пес,
Уткнулся носом в мартовскую сырость.
Когда снега растают – не вопрос,
Они сойдут, и плюс уважит минус.
Тепло придет не сразу, но придет.
Кусты и дерева воспрянут духом
И, вытравив из жизни черный лед,
Проникнутся мечтами летних кухонь.
Все нараспашку – двери и душа,
И ветреные марши без запинки,
Пусть дворники весь двор разворошат.
Но, вот беда, подмокшие ботинки.
В подмокших все обиды и вины.
Подмокшие и пьяненьким не годны.
А если шабаш матушки-весны?
На этот счет всегда найдутся метлы.
Пусть говорят, что мы давно не те.
Но ведьмин род не зря отмечен меткой.
По осени, а может по зиме,
Не даром топоры ровняли ветки.
Прочь за город, туда, где майский плес,
Не только в полнолуние податлив.
Мой старый двор, как захворавший пес.
…ботинки и березовые капли.
март-октябрь 2020 г
Подмокшие ботинки
© Copyright: Ладо Светозаръ, 2020
Свидетельство о публикации №120100700113
Свидетельство о публикации №120100700113
Рецензии