К вечности на небе путь не близкий,
Все когда-то превратится в прах,
Ну а я, как убежденный мистик,
Рок судьбы читаю в облаках.
В жизни лучше быть убогим нищим,
Не кричать, что шапка тяжела,
Лишь богам нужны дворцов жилища
И полы из горного стекла.
Осень это время фаталистки,
О живых мы с ней не говорим,
С кровью на кленовых ломких листъях
Я не понимаю, кто любим.
Бесы в пандемии свистопляске,
Чтобы ересь в душу нам вошла,
Лица заменяем ныне маской
И несем последнее в ломбард.
Все равно последнее отнимут,
Оштрафуют, так как ты батрак,
Заберут до цента, до сантима,
Намекнут про западный Гулаг.
В трещинах и рытвинах асфальта:
В лужах отражения церквей,
Ветер под мелодию Вивальди,
Что зимы дыхание везде.
Предчувствия
© Copyright: Людмила Преображенская, 2020
Свидетельство о публикации №120100609264
Свидетельство о публикации №120100609264
Рецензии