она стихи писала по ночам
а днём была обычной поломойкой,
и доставались девичьим плечам
и крылья, и бессилье, и уют.
Посмотрит вдаль с порога невзначай —
и вздрогнет от неверия тихонько:
безмерна эта тусклая печаль
и ожиданья эластичный жгут.
Она стихи писала по ночам
и тем жила — в мечтаньях и страданьях —
обожествленном собственном мирке
от старта до финальной запятой.
И только обрывалось с палачом
последнее и первое свиданье,
она, осев бессильно в уголке,
вздыхала, что она опять никто...
Она стихи писала по ночам!
И не считая это наказаньем
за нервную оторванную жизнь,
увы, обремененную никем,
писала, — не поэт, чтоб отвечать
за всю литературу мирозданья, —
а просто так, как ложка дребезжит
в стакане — без каких-либо проблем.
Свидетельство о публикации №120100609154
Ира Бернацкая 07.10.2020 13:12 Заявить о нарушении
Вероятность Ноль 07.10.2020 14:00 Заявить о нарушении
Ира Бернацкая 07.10.2020 14:02 Заявить о нарушении