Пулю в лоб

Не дал нам крыльев Бог летать под небом,
Мы ходим, как умеем, кто куда.
Вверху никто из нас на крыльях не был:
Хотел - не дал, такая вот беда.

Летящих журавлей ловлю я взглядом,
На юг они летят: ведь там теплей.
Далёк их путь, а мне туда не надо:
На родине, скажу вам, веселей.

Живущие владеют кто чем может:
Слон - хоботом, а рыба - плавником.
Лишь человек мозги включает тоже,
А зачастую - мелет языком.

Наступит время, крылышки пристроят,
Но ангелом не станешь всё равно.
Солдат летать научат ровным строем,
Стратеги это поняли давно.

А мне летать, конечно, не придётся
И ангел из меня - ну никакой!
Ведь хорошо пока ещё живётся:
Нужны мне не полёты, а покой.

Все знают, что покой нам раньше снился:
Туда-сюда возили поезда.
От этого до смерти кто-то спился,
Ждала меня такая же беда.

Ума хватило бросить все привычки:
С курением и пьянством завязал.
По пьянке я "летал" не раз - в кавычках,
Из дома на совсем другой вокзал.

Не видел птичек пьяных я ни разу:
Не для того ведь крылья им даны.
Они всё примечают верным глазом:
Известны птицам козни Сатаны.

Он, видно, тоже с крыльями летает,
И, кажется, полёт его высок.
Никто его увидеть не мечтает:
Уж лучше пулю в лоб или в висок.