Не везёт

Как не везёт нам!
Иль, просто мы такие?
И, почему у них не так,
А лучше. Когда у них в гостях.

А, если присмотреться,      
То, и, у них не рай.
Но, ведь в чужих руках…
Чего-то толще. Так и знай.

Нет! Я не лезу под машину.
Но, не понятно мне,
Почему, на перекрёстке
Ждать необходимо,

Когда дадут зелёный свет,
Что бы дорогу перейти,
Коли машин вокруг не видно, 
А надо поскорей пройти.

Да! К сожаленью, люди
Далеки от совершенства.
И, сами по себе,
Подобие зверей.

И постепенно создают
Систему управления собой,
И обязательно такой,
Что б уцелеть когда вас бьют.

Когда ж она, начнёт мешать им жить.
Её, конечно, изменяют.
Но измененья, всегда, кому-то
Тоже, ведь, мешают.

Тогда находится какой-то
Умник, гений,
Который изобретает идеальную систему.
Не понимая, что человек, народ,
Не идеал совсем. Наоборот.

Ну, ладно бы создал.
Мы ж, тоже, не говорим стихами,
Но... А он, ну, положим,
Чёрт с ним. Он успокоиться не может.

Но будоражит и находит дураков,   
Устроит переворот,
Навязывает я своё,
И запросто сорит словами.

И силой заставляет.
Вплоть до репрессии крутой.
Конечно, то, что людям неудобно,
Постепенно отомрёт.

И отмирает. Что хорошо,
То, может быть, чего вернёт.
Всё постепенно
На пути своя встаёт.

Но, как и всё в России,
У нас не так.
В псевдоидилии крутой
Почти на век застряли.

Опомнились.
Хотели лучше как,
А получилось, как всегда.
Вернуться возжелали.

Но получили: не то что рынок,
Ни, даже, не базар.
Таковы мы. И, наши,   
Юмор, и судьба, и дар.

И, никто нам не предскажет,
Что будет дальше.
А остальные лишь на ус мотают.
Обидно, всё же. Жизнь пролетает.