Поэтесса

По стихам я её представляла иначе.
/Знала, что ни одной запятой не соврёт.
А играть нарочито не станет, тем паче, -
вовсе не для того шьёт строку в переплёт/.

Отрясает стихи, как созревшие груши,
из каких-то мистических тайных глубин.
И по этим плодам можно выведать душу,
догадавшись проверить, что почерк один.

Мне казалось, увижу подобие леди
в элегантном костюме, а может, в шелках,
осветлённые локоны в белом берете
и перчатки на чуждых работе руках.

Обитает в каком-то изысканном мире,
там где слышит хорошие только слова.
Оказалось, живёт в коммунальной квартире,
где её ненавидят за то, что она

в такт навязанным песням извне не кивает,
не стремится всё прошлое выгнать взашей.
Вообще, из нездешней прибилася стаи,
и вина, и ошибки приписаны ей.

Мы сидели с ней вместе на маленькой кухне,
и казалось, что знали друг дружку всегда.
И с такими людьми мир от злобы не рухнет.
Ну, а что не в шелках, - это всё ерунда.

6.10.20