Мы сидели на подоконнике

Мы сидели на подоконнике,
Слушали песни умерших от передоза музыкантов;
Думали: когда еще любить, если не сегодня?
Когда еще жить, если не завтра?

Ждали, что мир распахнет нам навстречу
Свои объятья счастья;
А мир растрескался, рассохся и распался на части.
И от этого стало будто легче.

Когда все пошло прахом, и с нас спрос не велик,
Мы кажемся лучше других,
Мы выглядим более достойными званий,
Которых не заслужили, не завоевали.

Батарея под подоконником приятно греет стопы,
В наушниках по-прежнему грустные строки,
Как будто бы не о нас,
Но почему-то попадают не в бровь, а в глаз.

Туманится взгляд от слезы предательской,
Потому что так точно сказано,
И луна теряет немного в яркости,
И мысли теряют немного в ясности.

И от слепой беспомощной ярости
Хочется саму себя за плечо потрясти,
Заставить в чувства прийти,
Но беспомощны руки, как плети.

Возможно, были правы те, а не эти:
Мы просто дети,
Которые, даже постарев, все еще ищут свое место в этом мире
И плачут одиноко в квартире.