Жил человек, никого не любил,
Но и сердца чужие не бил.
Может быть с кем-то он и дружил,
Но голову лишним себе не грузил...
Вдруг приключилась большая беда -
В сердце вонзилась насквозь стрела.
Руки потеют и дышит едва,
Когда из подъезда выходит она.
Здесь не бывает чёткой черты:
Чувства - орудие чёрствой судьбы.
Если бы было, как "раз-два-три" -
Меньше бы гибли мы от любви...
Кто-то, найдя, обретает покой;
Кто-то беду заливает тоской...
Мы, увлечённые этой игрой,
Следуем в пропасть за нашей судьбой...
беда
© Copyright: Влад Штиллер, 2020
Свидетельство о публикации №120100600232
Свидетельство о публикации №120100600232
Рецензии