Стихи вплелись в природу

Вот только явью полыхали
Сентябрь, осень золотая.
Но нудные прошли дожди,    
И злато в слякоть затоптали.

Потом мороз ту слякоть укротил,
Снег с глаз долой её упрятал.
Стал пасмурен короткий день,
Зима проспала весь декабрь.

Она проснулась с января,
Снега на солнце засверкали.
Мы ждём проказы матушки Зимы,
И веселимся вновь, забыв печали.

И замелькали очарований дни
Как будто осень не кончалась.
Её нам Пушкин подарил,
Стихи с природою венчая.

Хотя ведь был ещё Маршак,
Тот, Бернса мудрый переводчик.
Его стихи, а также же «Кошкин дом»,   
Достойны гениальное пополнить.

А, Лермонтов, Некрасов, Маяковский,
А Пастернак!  Когда читаешь их
Испытываешь радость, окрылённый!
И хочется про них писать стихи.

Как будто прислонился к ним,
И грезишь их стихами,
И часто декламируешь их
В избытке чувств, не умолкая.

А вдохновенье льёт свои стихи,
С природой их переплетая.
Не замечаешь их грехи,
Когда на волю выпускаешь.