Киот

Мой киот уместил в себя небо и смех,
Обрамил в виноград... Чуть отколоты листья, но всё же хорош...
Так струится резьба, не засмотреться грех
На округлые ягоды, что вырисовывал нож...
Сколько лет этой раме, видимо век она
Простояла во храмах, любуясь на свечек свет...
А теперь хранит небо, и в ней дорога видна,
А иконы давно, к сожалению, нет...
Вот следы от петель - значит была за стеклом...
Вот в потёртостях краски видны другие цвета...
Сколько лет назад принесли её в мой тихий дом?
Сколько лет живёт в ней звучащая пустота?
Нет, не пусто, напротив, в ней целый мир!
Он обьёмен и жив, настоящий, прекрасный, цветной...
Ведь икона, по сути, тоже, идол, кумир...
А вот смех - колоколье, звучащий, живой!
Вот и грома раскат разломился, скатился с небес...
Всполыхнула зарница, украсив глаза полыньёй...
Расплескался за грани темнеющий лес...
И мой взгляд затерялся в царапинках ласковых хвой...
И туда же влило всю свою непомерную мощь,
Прокатившись от края до края священным огнём
Солнце... И туда же прошёл философствуя дождь,
И закат напоил до краёв полусладким вином...
Там же люди... Земные, живые, свои...
Не святые, и что же, никто здесь не свят...
Мой киот до смешного распахнут и небо таит...
Как всё самое ценное, что впитать пытается взгляд...