Из того, что сделано не зря...

Мы лепим свою жизнь, как глиняный кувшин,
раскручивая бесконечных дел гончарный круг.
Мы лепим свою жизнь из следствий и причин,
её меняя навсегда простым движеньем рук.

Податлив бренный мир на тонкости пера.
Расписывая тривиальность лет глазурью дней,
мы лепим свою жизнь из нашего вчера,
из безмятежной тишины смарагдовых аллей.

Из тисовых глубин, по глади крон скользя,
где каждый лист о многом, многом мог бы рассказать.
Мы складываем жизнь из нашего нельзя,
пытаясь каждый раз судьбе хоть что-то доказать.

Хоть что-то воскресить, но тщетно – насовсем
стирает автор текста нас с прочитанных страниц.
Мы обжигаем жизнь о вечное “зачем?”,
как обжигает солнце крылья слишком смелых птиц.

Нет у прощанья дна, нет у разлук конца –
на перекрёстке всех дорог не нужен светофор.
Мы закаляем жизнь в предательстве свинца,
когда в очередной раз кто-то выстрелит в упор.

Есть мир в котором каждый сам себе гончар.
Есть время для которого что пыль, что седина.
Мы учим свою жизнь всегда держать удар,
шагая наугад, когда дорога невидна.

Конечно всё не так, всё проще и сложней…
Из тысячи последствий лучше то, в котором ждёшь.
Из тысячи причин одна всегда важней,
та самая, ради которой собственно живёшь.

И лепишь свою жизнь из вечной тишины,
из пустоты шагов в лучах ночного фонаря.
Из не-обиды, не-обмана, не-вины…
И из всего того, что было сделано не зря.