подзавод

Вот идёшь на работу и думаешь - осень уже,
раньше было светлее. Глядишь на часы - скоро восемь,
а вокруг никого и темно. У тебя на душе
отпечатано временем - осень. Короткая осень.
Это тикает сердце, отметив недолгие дни
ускорением хода летящих по воздуху листьев.
И случайные встречные тоже, похоже, одни,
все идут, к полусонным глазам циферблаты приблизив -
мало времени, мало. А столько несделанных дел.
До зимы бы успеть, а настроишься - темень снаружи -
вот и вечер уже. Получается - недоглядел,
и часы прoлетели, все планы заветные руша.
Удлиняются ночи, но утром всё тот же подъём,
подзаводится сердце и листья кружатся быстрее.
И выходим на улицы, бодро куда-то идём,
подгоняя анапесты, дактили, ямбы, хореи
у себя в головах - ничего, что не Болдино тут.
Мы не Пушкины, и не Онегина пишем дорогой.
Азиатские люди неспешно дороги метут,
уплотняется время с утра - если хочешь - потрогай.
И послушай акынскую песню на матерный лад,
и лезгинку таксиста, и клёкот орла-муэдзина.
Это месяц октябрь и темно, и нервишки шалят,
но влюбляться возможно, и даже по-прежнему сильно.
Наверстаем ещё, повторение входит во власть,
круг за кругом гоняя минутную и часовую.
Вот и осень пришла, это значит, что жизнь удалась,
для чего-то живу, и зачем-то ещё существую.