В синем пламени стихи горели

Писать начал очень рано,
В пятнадцать уже писал,
Показывал только брату,
И почти сразу рвал.

Прятал свои любимые,
Совал, куда только мог,
Стихи были не красивые,
Хромал у них часто слог.

Однажды нашли записки,
Потом прочитали стихи,
Сказали: “Это уж слишком,
Немедленно все сожги.”

Сжигал и писал все заново,
Писал на ходу, в темноте,
Они стучались в голову,
Голос звучал извне.

Бороться со мной устали,
И взяли тетрадок пять,
Известному показали,
Чтоб как-то меня унять.

Расчет был и прост и ясен,
Пусть скажет авторитет,
Что стиль мой небезопасен,
Как я подставляю всех.

Читал он стихи с интересом,
Бледнея от резких фраз,
“Мальчик станет поэтом,
Если уедет сейчас”.

Я землю свою не оставил,
Был выбор, всегда он есть,
Я голос молчать заставил,
Поэтом? Невелика честь.

Пять толстых тетрадок шипели,
ругались, кричали и сдались...
В синем пламени стихи горели,
И в сердце моем тихо плавились.