Статуя

Она застыла, как в полёте,
И врозь сосцы её торчат;
По гладким глыбам пышной плоти
Сбегает ткани водопад.

У лона – струй сильней бурленье,
И с круглых бёдер – шлейф тугой
Спадает волей тяготенья
Сплошной, натянутой стеной –

Прозрачной, не скрывая кожи
Во всей объёмной наготе
И всех оттенках зябкой дрожи,
Оживших в каменной мечте.

Пупок рельефен, дивны руки,
Воздетые над головой,
Откуда льются эти звуки,
Весь этот складчатый покрой.

И лишь лицо её статично,
Как маска – прочему в контраст,
И неподвижности трагична
Зима – в белках незрячих глаз.

И строгий нос, и лоб, и губы,
И гладкость молодых ланит –
Молчат, как в час затишья трубы,
Когда в них воздух не звенит.

Но так жива её фигура,
Что кажется – лукавит лик,
И, как сомнамбула, скульптура
Движением полна, хоть спит –

И шествует в бесстыдном танце
Пред кем-то, бёдрами крутя –
Чей череп весь рассыпал кальций
В золу и тлен, давно и зря...

И всех постигнет та же участь,
Но не её, пока чудак
Какой-нибудь, пред смертью мучась,
Вдруг с силой не сожмёт кулак

Вокруг тяжёлой рукояти
И не направит молот к ней,
Чтоб чудо вечной благодати
Вмиг в груду превратить камней –

И после сам, скотина, сдохнет,
Хоть сдохнуть должен был один,
И будет позабыт и проклят
Самим забвением своим.

Ну а она, как голограмма –
Воскреснет в чьей-то голове,
И чьи-то руки вновь упрямо
Вернут ей жизнь и бытие.

И вновь продлится танец странный,
Надолго ль – как теперь узнать?
Теряется среди тумана –
То, что не нам уже – терять.


5 октября 2020