Вырос...

Вырос так, ни принцем, ни изгоем,
Видимо, не очень то хотелось.
Плавал в грёзах, словно в синем море,
А на море так ни разу не был...

И в лицо не дуло лёгким бризом,
Лишь нелёгкой в спину задувало...
Ни поэтом стать, ни гармонистом
Не пришлось, а что пишу - то мало...

Моло на поэзию похоже.
Рифмоплётство, словно скарлатина,
Как болезнь, плюющая на возраст,
Фразами торгуется, скотина!

С ритма всякий раз сбивают мысли,
Вечные бродяги черепные,
Ищут то, что среди многих истин
Затерялось в мраке и пустыне.

Что они там всё ещё находят?
Пошлые скитания страстями,
Чей-то сучковатый, древний посох,
Да шкафы, забитые костями...

В подворотнях снежные заносы,
Что растаять триста лет не могут!
Башмаки, готовые к износу,
Гуталином смазанные, скоро...

А ещё, вчерашние фиалки,
Что цвели в окне твоём когда-то...
Пролетели вёсны, лета, астмы,
Осени опали листопадом...

Запах их я чувствую лиловый,
Раздирает душу он и сердце!
Жалко, что поэтишка никчёмный,
Всё пишу во тьме безлунной этой...

Где скрывая музыку словами,
Подменяют ноты словоформы
Серыми, несносным тенями,
Выжившими в призраке свободы...

Вырос то ни принцем, ни изгоем!
Видимо, не очень то хотелось...
Плавал в грёзах, словно в синем море,
А на море так ещё и не был.

05.10.20.