На холсте от старости ветхом,
Пыль стряхнул и взялся писать,
Намечая сцену и образ
Тот что в мыслях хотел создать.
Кисти брать не спешил пока что,
Карандаш в его пальцах плясал,
Ошибался, за ластик брался
И в сердцах, сгоряча стирал.
Сам творец, сам мечты вершитель
Проклинал он порой сей труд
И сидел словно тот мыслитель,
Вдруг идеи опять сверкнут.
Так всю жизнь и никем не признан,
Весь в набросках — не там искал...
Может стал бы фантаст и издан,
Если б ниже чуть-чуть летал.
Творец
© Copyright: Инна Алещенко, 2020
Свидетельство о публикации №120100504186
Свидетельство о публикации №120100504186
Рецензии