По щучьему веленью

Я, как и весь народ,
Отметил Новый Год
По щучьему веленью,
По моему хотенью.
Как бы, с чистого листа,
Январь мы начинаем
Всё ж поминая Старый.   
 

Я с нового стиха год начал.
Круговорот Природы описал,
И на себе его влиянье дал.
Уж на дворе январь настал.
И холодно, хоть солнце светит. 
Мне нос мороз уж пощипал, 
И киноварью щёки метит.

А дома тишина и сумрачно.
Но солнце заглянуло вдруг в окно.
Его луча тепло я ощущаю.
Пишу стихи. И от луча, и от стихов,
Как от огня свеча, я таю.
Но растаять вовсе не могу.
Работать надо, а не-то усну!      

Солнце на лето. На мороз зима.
Январь стремится к февралю.
Солнце занавесилось метелью.
Светлеет раньше. Сугробов тьма.
Машины вязнут. Всё в снегу.
С дорог сугробы уберут,       
И будет так, как надо, как всегда.

И со стихами так же.
Бульдозером ума
Готовые стихи из памяти убрал,
Новым освободил я место.
Сел за станок – на кухне стол,
Взял вечное перо – «PC»,
И новый стих пошёл.

Стихи текут неспешно,
Как бы сами собой,
На себя наматывая время.
Не замечаешь ничего,
Занят ими, весь в них.
Нанизываешь их на смысл,
Как на нитку: стих, за ним другой.

Не оторвать от них вниманья,
И нестерпимо с ними расставанье.
Не замечаешь, что закончилась Зима.
И с лешим вместе, она
В лесу, в снегу последнем, насест, нашла.
Идёт весна, красна, ясна.

Она преддверье лета.
И снега шуба сорвана,
Природа до гола раздета.
Хоть взбрыкнет вдруг Мороз,
Но это не всерьёз, 
Его уж песня спета.

Тепло и холод пополам,
В наследство, в марте делят нам
Мороз с Весной.
В их борьбе извечной
Проскочит лихо март.
А там апрель, дней рождений куча.

Придётся, каждый день почти,
Стихами юбиляров мучить.
Зевотой пасть им разверзать,
Чтоб было бы куда вино вливать.
А в дверь стучится май.
И мне пора на дачу ехать.

Уж первой зелени гонец,
Из почвы лезет сорванец -
Росток травы могучей.
И иногда, другой гонец -
Заглянет первый шмель,
Иль муравей из муравьиной кучи.

Ну, а на той недели,
Грачи к нам прилетели.
Выползков клюют,
Гортанным криком
Спать нам не дают.
Трещат сороки.

На даче, к полевым работам,
Уж призывают сроки.
Но холодно ещё
И дом холодный.
Придётся часто печь топить,
Чтоб не замёрзнуть.

Вдруг туча налетит. Гроза.
Дождь землю освежит и стихнет.
И тогда: копать, и подрезать
Всё то, что проросло и поднялось,
И что природе мило, но не нам.
Нам надо это только там,
Где скажет, огорода труженица Нина!

А, через недели три,
Зальются трелью соловьи.
Желтым одуванчик нас одарит.
Поднимется других цветов
Весенних покрывало,
И оглянуться не успеешь, как 
Весна прошла и лето красное настало.

Ах, лето красное! Любил бы я тебя,
Когда бы не жара, да комары, да мухи.
Но это Пушкин написал.
Я ж не прославленный поэт.
Поэтому вам расскажу
Про огород, про лес, и про грибы.
Конечно же не как поэт великий,
И, разумеется, не лучше.

И так про лето, когда
На даче жить уже пора,
Раздеться можно до гола,
Что бы жару преодолеть,
И лишь слегка вспотеть, 
Коли сидеть в тени,
С привычкою слагать стихи.

Лето не весна:
Кто даст писать стихи спокойно?
Но, лишь не мухи, ни слепни.
Они тебя кусают злобно.
И не дают писать свободно.
Хоть ты гоняй их,
Хоть липучкой укроти.

Поэтому писать стараюсь ночью,
Закрыв от комаров все двери.
И маюсь духотою до зари.
Иначе искусают комары,
Которых я хлопушкой
И зловонными дымами отгоняю.
Вдыхать приходится, чёрт их побери!
И нам ведь с вами.

Ох уж это лето! Как хорошо
Было бы на даче отдыхать.
Но этому не быть, как не бывать! 
То это надо. То другое.
Полоть, опрыскать, поливать!
Когда же мне стихи писать?
Просто суета сует! Уж это лето!

Чтобы от работ избавиться,
А заодно развлечься,
Я быстренько собрался,
И пешком до магазина,
Как бы для порядку,
На закупку провианта,
В Строкино подался.

Пешком до магазина
Километра два,
Ну, может, с половиной.
Идёшь себе, будто отрешён от жизни.
И воздух чистый, не городской,
Бодрит тебя. И сладкий он такой,   
Как будто кислородом чистым, дышишь.

А время, знай себе. Бежит.
Стихи текут, и ты не слышишь,
Что к осени склоняться лето стало,
И настоящее грибное время,
Как по расписанию, настало.
Тогда, какой там дачный пресс!
Корзину в руки и быстро в лес.


Лето, как всегда,
Обыкновенно быстро пробежало.
Как не крути, уже сентябрь.
И бабье лето. Лесов багрянец,
Зелень вянет. Скупее солнце светит.
Птиц стаи стремятся к югу.
День быстро убывает.
Потом туманы, нудные дожди.
Лес оголился, заморозков жди.

И, оглянуться не успел,
И, будто бы, сквозь сон,
Вдруг, дачный кончился сезон.
Я упаковать шмотьё хотел,
чтоб с дачи вон!
Жена от горя плачет:
Ей жалко расставаться с дачей.

Проклятый переезд!
Меня он угнетает.
То погрузить,
То разгрузить!
По лестнице тащить.
Спина и ноги устают.
Хандра на мысли наступает.

А дома, как всегда, заботы:
То надо починить,
То переделать. Сел за стихи.
Вдруг, кто-то позвонит,
И спросит: здоров–ли, как идёт работа?
И от стихов надолго оторвёт.
Ему б мои заботы!

Фу! За работу сел! Оторвёшься на минуту,
От мысли в сторону уйдёшь,       
Потом, чтобы собраться, мысли вспомнить,
Уйдёт не то что час, а иногда и день, неделя,
Вот и сейчас, о чём писал не помню.
Не избежать рутинных дел.
Сижу и вспоминаю… Вдруг зима.


Морозец первый лужи заморозил.
Метель. Опять, шатание погоды:
То оттепель, то мороз.
И, он крепчает день ото дня:
Всё ж ноябрю конец.
Прочь слякоть!
И запуржила снегом матушка Зима,

Она, бразды погоды,
Твёрдою рукой взяла.
Декабрь. Снегу навалило.
Кто мог, на лыжи стал
И полетел с горы иль по лыжне.
Кто на каток, надев коньки.
Зимой довольны все.

Я ж как всегда,
Пишу свои стихи.
Им и конца не вижу.
Но наконец, стихи
В издательство отдал.
Пожалуй, поспешил.
Тьма ошибок!

Проснулся утром. Ещё темно.
Наверно, скоро Новый год.
Опять рой праздников.
Народ готовится их встретить.

Нам остаётся лишь отметить,
Что завершён годичный кругооборот.
Что новый год преподнесёт?
Что к исполнению наметит?

Итак, кругооборот закончен.
И закончен так же стих.
Выйти из него не хочется:
Силы есть, трудиться не устану.
Сюжет! Сюжет! Сюжет!
Скорее дайте новый мне! 
Его, для неутомимой рифмы, мало.

По щучьему веленью!
По моему хотенью!   
Здоровья всем!
Встретимся ещё!
Прощаюсь!
До свиданья!