Мир сжался до размеров тесной комнаты,
Старого одеяла, порванной простыни,
Пыли на книжных полках, неработающего протгрываателя.
Того самого, старого, за которым когда-то была длинная очередь.
Мир сжался до зажигалки и сигареты, последней как патрон у Джека Лондона.
Затушить бы свою тоску в пепельнице,
Но она как незадувающиеся свечи,
Только сильнее разгорается.
Когда-нибудь в самый последний свой день
Я сяду за стол переговоров и буду исповедоваться.
И говорить, сколько была не права
И сколько после этого пыталась заслужить прощения.
И какой-то старец, лица которого я не увижу
Скажет мне голосом отца:
"Аня, весь мир был и так твоим,
А ты всю свою жизнь пыталась его заслужить."
И на этом закончится всё. И я стану травой.
На которой вырастут клены.
***
© Copyright: Столетний Дождь, 2020
Свидетельство о публикации №120100409452
Свидетельство о публикации №120100409452
Рецензии