Поэзия не кормит.
Поэзия не дарит.
Поэзия поэта, как
липку оберет.
Поэта похоронят
И памятник поставит,
Когда-нибудь Поэту
Его родной народ.
Но нет! Он пишет души
Словами как на крыльях,
Которые по крови
Летят на много лет.
Художник пишет тушью
И тени вдруг ожили...
Но не заменят слово,
Что вытащил Поэт
Из кладовых небесных,
Где ночь рассыпет звезды.
Да, Космос - Ты богатый
И сила велика.
Раскинула чудесно
Вот так - легко и просто,
Где свЕтло, а где Свято
Небесная рука.
Поэт - увидит. Поэт - заметит
Поэт у Неба краешек возьмет.
Луна - глядит, а Солнце - светит,
А звезды копит мудрый Небосвод.
Поэзия не кормит.
Поэзия не дарит.
И одиночество собакой стережет.
Эх! Кони мои - кони...
Вы мчитесь, как в угаре,
Хотя никто не гонит,
Никто Вас не стежет.
Кони Поэзии
© Copyright: Андрей Тимонин 3, 2020
Свидетельство о публикации №120100409094
Свидетельство о публикации №120100409094
Рецензии