Исповедь провидца

Скелетами заржавленных провинций
накушалась богемная Москва,
где мёртвый Хаксли исповедь провидца
читает у немцовского моста.

Кто от Совка безвинно пострадал и
в соцсеть запОстил "зацените look",
плакат поднимут, будто бы Родари
их не в томаты записал, а в лук.

За всеми сауроновое око
следит, как сатанинское дитя:
что ни случись — осветят однобоко,
и тут же однобоко освятят.

Глядишь на припаркованные Bentley
и думаешь: "Отчизна не умрёт",
а где-то на намыленные петли
чиновники высчитывают МРОТ.

"Веду на свет вас в атомной золе я!"
мелькает в политической жаре,
и ясно, что хозяин мавзолея
пенсионерам не даёт жиреть.

Чумные, пир и поп на чёрной мессе,
и не восходит алая заря:
над тем, кто не вписался в рынок — смейся,
но очень жаль последнего царя.

В скафандрах перекаченные морды
среди москальских, а не русских лиц,
торжественно пугая "это Мордор",
кого-то в автозак вести взялись.

Но возле ГУМ-а гей в потёртом Gucci
в народец выйдя, как за палисад,
страдает о стране своей могучей,
где враг Ассанжа звёздно-полосат.

- В чём сила? В правде?
Спорят:
- Правда в силе!
Надменно смотрят в сторону Мытищ,
а где-то настоящая Россия
мозолит руки за пятнадцать тыщ.

4 октября 2020 08:00