Критикам в ЯндексДзен

Опять меня полощут как простынку,
Опять, за деда Пу, гурьбою бьют,
Приписывают разную начинку,
Обычно ту, что сами наблюют.
За то, что не с восторгами во взгляде,
Я наблюдаю, как идет процесс,
И думают, что это хлеба ради,
Поток моих рифмованных словес!
Да если б было то, за хлеба ради!
Я пел скорее б оды за царя,
Ну нету восхищения во взгляде!
Мной дедом Пу, наверное, не зря?
Наверное, к тому свои причины,
Меня толкают это говорить,
И не желанье в образе скотины,
Без совести и молчаливо жить.
Или принять я должен то с восторгом,
Что позже или вовсе не уйду,
На пенсию, с работы, только моргом,
И далее на кладбище в гробу?
А может мне приятно по помойкам,
Шакалящих на жизнь тех стариков,
И за просрочкой в очереди бойкой,
Их видеть, век и так был к ним суров.
Они работали и все, что им осталось,
От за копейки, проданной страны,
Не обеспеченная, жалкая их старость,
Хоть в этом нет большой на них вины.
Я это вижу! Не могу внимания,
На это вот никак не обращать,
И есть умом того то понимание,
Что это потому, что тем насрать,
Кто у руля, кто вертит им как хочет,
Не глядя вниз, а все куда-то вдаль,
И чаще о сподвижниках хлопочет,
На грудь, за срач, им вешая медаль.
Я понимаю, что и я не вечен,
И это все меня когда-то ждет,
И молодости, век мой скоротечен,
А в старости, меня просто добьет
Их отношение, как просто к куску мяса,
Что залежалось долго на столе,
Вы предлагаете дождаться того часа?
Подвизгивая этим всем в Кремле.
Вы извините, я не из шакалов,
Объедки подбирающих за львом,
Я вижу в них бессовестных нахалов,
Что гадят под себя, в наш общий дом.