Лежишь в окопе, в окруженье,
Вокруг тебя одни враги.
Рассчитываешь на везенье
И роешь, что лежит вблизи.
А пред тобой гранита скалы
И на руках сплошной мозоль.
Ты выпрямляешься и сразу
Идёшь на смерть, в последний бой.
И в этот миг ты замечаешь,
Что рядом нет уж никого,
И небо чистое сверкает.
Война закончилась давно.
Пора бы нам забыть про это,
Не заставлять писать поэта.
02.10.20. 22:22
Ужастики
© Copyright: Андрей Кучумов, 2020
Свидетельство о публикации №120100402544
Свидетельство о публикации №120100402544
Рецензии